La vita non guarda indietro

‘NCATINATI

Sé cquagghiata l’aria sta sera,

lu ‘ndore ti li tumi picca si sente,

pezzicanu rraggiati li zzinzali.

Nonu pigghiati tutti, comu pisci intra lla rete.

Scì ddisegna e scì scancella,

scì sona la campana,

scì sente lu sonu, ma, no llu capesce.

Na manu ca nno si ete tocca tuttu,

’nconza e sconza piatticeddhrì,

la gente, basta ca mangia e ddorme.

Sulu la fame po’ spizzare sti catene,

ddiscitare li cuscenze,

aprire strate nòe.

Lu sonu ti lu fierru no n’è luntanu,

moti si l’onu scirratu,

moti no ll’onu mai ‘ntisu.

‘Mprima, ‘mprima, ni scutulamu li piccati,

trùamu sempre cu bbinimu cumpissati.

No bbi scirrati ca cquandu murimu,

cquiddhrù ca imu fattu, lassamu.

Silenzio

Il silenzio che amo è quello che si staglia

fra una parola e l' altra fra torrente e boscaglia

quello di due persone che stringono le mani

quello che fan gli uccelli ogni sera sui rami

quello che fa la notte quando ti sembra immensa

quella d' una tua voglia impetuosa e intensa

quello che dalla linea mossa dell' orizzonte

avvicina e allontana la pianura ed il monte.

Il silenzio che amo è quello che si staglia

fra una parola e l' altra fra torrente e boscaglia.

Il silenzio che amo è quello che dipana

una parola e l' altra e il silenzio allontana.

(Giuseppe Pontremoli – 1955-2004 – )

LU ‘MBUTU

Stamu tutti intra nnu ‘mbutu sttrittu a ‘ncanna,

cusi pare, ca sci capesce tice.

Sci tice ca ha bbintu, sci tice ca no nà ppiersu, sci tice ca è bbissutu paru.

Pi llu presciu osciu, pigghiabbe ti sobbra sti manu stracche,

nu ranzulu, cu bbi ssucati li suturi.

Ui, ca no ttimiti nienti, ne su lla facce ti la terra,

 ne su nna barca a mmienzu a mmare.

Ui, ca bbi sintiti cchiù forti ti li briganti,

 ma bbi pprisintati comu santi.

Caminati  li stesse strate noscie,

ma a llu contrariu ti comu ulimme nui.

Comu api  pacce, già sta bbi zzaccati ccutulare,

cu bbititi comu mugghiu bbi putiti ccunzare.

A cci ha fattu mangiate,

a cci ha  ccunzatu serate,

a cci ha prumessu li fate comu spose,

li cose pare, ca stonu ‘ncora scunzate.

Sto tranquillu, passata la festa, passatu lu Santu,

tutti ‘ntorna bbi scirrati,

ti li fate, ti li mangiate, ti li serate, ti li llione,  ti li strate, ti l’arbuli,  ti li ‘mbuti.

Stamu tutti, intra nnu ‘mbutu sttrittu a ‘ncanna,

 ca sta ni ‘ndi porta a llu ‘mpiernu.

L’IMBUTO

Stiamo tutti in un imbuto con il collo stretto,

cosi deduce il saggio.

Chi paventa la vittoria,  chi dice non ho perso, chi abbiamo pareggiato.

Per la vostra gioia, prendete dalla mie stanche mani,

un lenzuolo, asciugatevi la fronte.

Voi, intrepidi, non conoscete la paura delle bugie,

ne, del mare in tempesta.

Voi, che vestite da pirati, ma vi porgete come santi.

Camminiamo per le stesse vie, ma in direzioni opposte.

Operosi come api impazzite,

siete alla ricerca del vostro alveare.

Per chi ha regalato cene, serate culturali?, fate azzurre da sposare,

le cose, sono ancora da sistemare.

Sono tranquillo, passata la festa, dimentichiamo subito il Santo,

le fate, le cene, la “cultura”, gli alberi, la legna, le strade, l’imbuti.

Stiamo tutti all’interno di un imbuto,

 che ci porterà all’inferno.

Dilanianti

lame seghettate

infilzano

onta

affidata...

scolorita

indole!

Stanno i giorni futuri innanzi a noi

Come una fila di candele accese

Dorate, calde, e vivide.

Restano indietro i giorni del passato,

penosa riga di candele spente:

le più vicine danno fumo ancora,

fredde, disfatte e storte.

(Costantino Kavafis – Candele -)

‘NVITI

Sona lu telefunu, t’invitanu cu bba mmangi,

sinu a ieri sciucheddhrì ti ‘ndurava.

Ti chiamanu a llu campanieddhrù,

no ‘mbbolinu sale, ti llassanu  buste.

Tuttu stù fusci fucendu, pi ddhrì to ggiurni ca sa vvotare,

intra ddo tàule ‘nchiuate,  motu cquardate.

Zzaccanu stringendo manu,

salutandute cquandu menu ti la spietti,

no tteninu rispettu mancu ti lu Santu.

Iti poi facci sensza sustanza ‘ncuddhràte a ‘mpacce lli pariti,

pare ca ti cquardanu? ma no bbetinu.

Comizzi e mangiate, comizzi e pagnotte, comizzi e cafè,

si secutanu comu fochi e acqua ti mare.

Cquiddhrù ca conta non’ete lu pinszieri ti li cristiani,

lu rabbu, lu piacere ti cc’è ddicinu,

mentre comu pacci ritanu su llu palcu,

no,

conta sulu se ‘nci sinti, se ti hetinu mangiare,

cusì si capacitanu e ssi mentinu  l’anima a ‘mpace.

Cittu, cittu, mi pisciu ti risi,

comu carusi ‘nnamurati pirdunamu la zzita,

ca pi fessa na pigghiati.

Ni scirramu ti lu passatu, facimu finta ti nienti,

comu se no ‘nc’è mmai statu, mai istu e mmai truatu.

Lu passatu, lu nanti inire, pi mmoti cristiani,

oramai no sso nienszi,

so ssulu negghia e cennere ti pinsieri.

‘Nc’è ci tice, ca no ssa campare ti ricordi,

no bbi ‘ndi curati, jò ogghiù lu fazzu.

INVITO

Squilla il telefono, un invito a cena,

 fino a ieri nessuno ti salutava.
Suona il citofono, non cercano sale,  

 ti portano un invito.
Questo spazio rinchiuso in soli due giorni,

in cabine spoglie e silenziose, ma molto illuminate.
Il punto di partenza, le strette di mano, il saluto,

che ti arriva inaspettato mentre in preghiera osservi il Santo Patrono.

 Poi sui muri grandi espressioni, senza tempo,

mettono soggezione? a chi le osserva.
Comizi e cene, comizi e aperitivi, comizi e rinfreschi,

si rincorrono, in un finale pirotecnico e alterato.
Quello che conta, non è l’urlo della folla,

l’abbraccio, il brivido che passeggia lungo la schiena,

mentre sproloquiano sul palco,

no,

quello che conta è l’invito, se ci sei, sei uno di loro, un voto sicuro.
Rido sottovoce,

come amanti innamorati dimentichiamo il tradimento.

 Dimentichiamo il passato,
e’ come se non ci fosse mai stato, mai vissuto, mai incontrato.
Il passato, il futuro,
non sono realtà ma solo fumo e cenere di illusioni.
 C’è chi dice che non si vive di ricordi,

 io lo faccio.

Dormi, piccola, dormi per me,
Dormi il profondo sonno dell’amore,
Sei amata, che tu dorma o vegli,
Sei amata.

Venti danzanti canteranno per te,
Antichi dei pregheranno per te,
Un povero poeta perduto ti amerà,
Mentre le stelle compaiono
Negli oscuri cieli.

MAGGIU

Simu rriati,

 lu clarinettu ddhrù mumentu sta ssunava sulu,

ni ripusamu.

Cuntienti la bbanda sintimu,

lu jaggiu ha spicciatu, a ccasa noscìa stamu.

La sinfunia zzumpava a ll’arria, rampava ti ddhrò passava.

Chiama la tromba,rispondinu bumbardini e trumbuni,

nui citti stamu.

Trase e bbesse la manu ti intra llu scartucciu,

‘ncora càute so lli nuceddhrè,

cqueti, cqueti, li scrafazzamu.

No nni pare veru,

la ggenta pittata ca passa,

na botta ca ognè ttantu ‘nchiana a ‘ncielu,

li bbande ca sonanu, sutanu li musicanti,

sulu lu tamburru stae friscu.

Cc’è ‘nc’ete a ‘nnanzi?

Sulu ddiu lu sape, nui spittamu.

Tòce ete la cupeta, li tienti mia no lla potinu itire,

ma ama lu core, tantu stù giurnu.

E mmo ca sto a ccquai, era ddire n’avemmaria?

Na statua sola a mmienzu, mmienzu,

queddhrà ti lu SS. Crucifissu,

ddumu nu lluminu.

Pare ca ni canuscimu,

tantu so lli fiate ca l’imu salutatu,

ni cquardamu, ritimu e chiangimu.

Fiuri a totte parti,

jata a nnui ca stamu ‘ncora a ccquai,

sta nnoticu, era nnuticare?

No nnoticu, ma manca picca,

lu tispiacere ete tantu.

Tispiacere, pircè?

Pi tutti l’anni ca so statu luntanu ti casa lu ggiurnu ti “lu Panieri”.

Ea ssapere ca ti maggiu mi ffidai,

so tantu cuntente.

Lu jentu cotula chianu,

dhhrù picca ti igna rrumasta….

MAGGIO

Siamo arrivati,

il clarinetto salutava nel suo assolo,

riposiamo.

Ascoltiamo,

il viaggio è terminato,

 la meta raggiunta.

La marcia vibrava nell’aria,

lasciava ogni traccia del suo passaggio.

Chiama la tromba,

rispondono i fiati in coro,

noi siamo qui.

Corrono veloci tra le mani le calde noccioline,

silenziose girano tra i denti.

Difficile rendersi conto,

strumenti che sudano, si rincorrono, rossi in viso,

solo la grancassa ha il volto disteso.

Cosa c’è oltre? Solo polvere,

difficile rendersene conto.

Dolce il mandorlato, i miei denti lo odiano,

ama il mio cuore, tanto questo giorno.

E ora che sono qui, dovrei pregare?

Al centro una sola statua, il SS. Crocifisso,

l’illusione nel vedere il suo volto, di riconoscerlo,

di riflesso il mio sorriso, una lacrima.

Fiori tutt’intorno, ora che sono qui, dovrei piangere?

Non piango, ma rimpiango.

Sì forse quello sì, tanti rimpianti.

Rimpiango, che cosa?

Tutti quelli anni lontano da casa nel giorno del “Paniere”.

Eppure a maggio mi sono sposato, sono felice per questo.

E il vento scuote piano la poca vigna rimasta.…

LU SURTANU

Spettu, forsi stò a llu sicuru,

li pariti jerti, jerti e ll’arbuli

mi scondinu a ll’occhi ti scì passa.

Stò a ccquai,

tra lu paese e llu mare,

la puzza e llu ‘ndore.

Tisu su llu pizzulu ti casa,

cquardu a llu luntanu,

hulia ffermu nu picca stu tiempu,

tiempu ca tene nu culore ca ‘nguacchia.

No bbesciu nuegghe ca vonu a mmare,

esciu fiuri e culuri ca onu ssiccare.

‘Nganni, tradimenti, ggente ca tira palore a rretu,

ricgali sciurnalieri ca ni mentinu a ‘mposcia,

a mme pi fessa no mmi pigghianu cchiùi,

laggiu lluntanati,

sto cquetu, cquetu a ccasa mia.

Hucì ca ni chiamanu,

mmoscianu pupi zoppi su llu parcu intra lli chiazze,

‘ncora cc’è ggente ca ni batte li manu.

Mi ‘ndi trasu intra ccasa,

sulo no sto,

mi ccumpagna stu tiempu,

tìnimu addhrù ta fare.